À portuguesa

Era suposto ter ido à inspecção periódica com o meu carro em Junho (sim, que não sou rico para mudar de carro de dois em dois anos, e não tenho outro remédio senão gramar esta espécie de imposto automóvel). É claro que, como bom português, deixei isso para ontem, o último dia do mês, e, claro, entalei-me: todos os centros de inspecções a que me dirigi estavam a rebentar pelas costuras com várias horas de espera.
Hoje levantei-me às sete da manhã – para mim ainda nem sequer era muito cedo, já que essa é a hora a que me deito a maior parte das vezes – e lá me dirigi pela fresquinha à inspecção. Meia hora antes de abrir já havia mais de vinte retardatários como eu à minha frente.

Graças a essa instituição nacional que é deixar tudo para a última hora, pude conversar alegremente durante cerca de trinta minutos com perfeitos desconhecidos sobre a gloriosa jornada futebolística do dia anterior. Recordámos os golos, os falhanços – o Figo merecia ter marcado naquele remate ao barrote, pá! –, relembrámos jogadas, fizemos balanços, armámo-nos em treinadores e concluímos que afinal não há pai pà gente.

Viva Portugal!