A perseguição dum sonho (*)

Desde muito cedo que Margarida – uma loira magra e franzina com a mania que era podre de boa – tinha um sonho. Um sonho que ciclicamente lhe preenchia o pequeno mas arrumado cérebro de que era orgulhosa proprietária, e que lhe percutia o seu amado neurónio até quase a enlouquecer: receber um Nobel da literatura.
Margarida não sabia escrever mas isso não a impediria de perseguir o seu sonho (é, aliás, para isso que os sonhos existem, para serem perseguidos – afirmaria um dia a uma revista cor-de-rosa).

Tanto porfiou que um dia conseguiu publicar. Inspirada pelo que não sabia, pelas coincidências, pelas almas ornitológicas e pelas estrelas populares, Margarida conseguiu – devidamente coadjuvada por meia-dúzia de amigos bem colocados nos meandros da comunicação social e do espectáculo – chamar a atenção dum povo sedento de literatura diferente.
O seu estilo leve e despreocupado, as suas personagens – principalmente as femininas – descomplexadas em relação à vida em geral e ao sexo em particular, guindaram-na aos píncaros da fama.
– Foda-se! Sou mesmo boa, caralho! – murmurou inúmeras vezes em inúmeras ocasiões...
A crítica literária referia-se a ela como uma escritora light e Margarida rejubilava. Ser considerada uma luz da moderna literatura portuguesa era mais um passo na longa caminhada rumo ao Nobel sonhado.

Mas – há sempre um mas nas histórias felizes – um belo dia a filha mais nova duma sua amiga explicou-lhe que light tinha mais do que um significado.
– Foda-se! Depois de já ter escrito a porra dum livro com o título em inglês, é que esta filha da puta de cinco anos me explica esta merda! Têm andado a gozar comigo, caralho! – pensou.
E foi para casa dormir sobre o assunto.

Na manhã seguinte, Margarida levantou-se mais bem disposta do que era costume. Farta de ser vexada e humilhada, começou calma e paulatinamente a magicar a sua vingança contra a intelectualidade de urinol que grassava no meio literário nacional.
Pensou, pensou, pensou... E já com o seu amado neurónio quase derretido pelo hercúleo esforço, teve subitamente uma ideia brilhante... Tão mais brilhante quanto gerada em tão pouco e escuro espaço: já que não gostavam dela, teriam que aturar um exército de clones seus. Decidiu criar a sua própria Escola de Escrita, mais um passo rumo ao sonho que perseguia.
– Foda-se! Sou mesmo boa, caralho! – murmurou uma vez mais...

E encheu o país e o mundo com milhares e milhares de Margaridas que floriram em todas as livrarias e hipermercados, e que selectivamente foram murchando os concorrentes até só restarem Margaridas. E finalmente ganhou o Nobel.

O seu discurso em Estocolmo é hoje um clássico. Apesar de ter começado com uma frase modesta: – Eu sei que não sei muito, mas o pouco que sei, sabe-me a muito. – foi o seu grito final que ficou para a História e que arrancou aplausos frenéticos a uma plateia em puro delírio. Palavras essas que são hoje parafraseadas pelos seus inúmeros admiradores e seguidores, nas mais variadas situações:
– Foda-se! Sou mesmo boa, caralho!